Los trajes hieden a sudor,
la nevera esta llena de moho,
la estufa dejó de funcionar; no mas fuego artificial.
La ropa tiene agujeros,
los calzones manchados
con esas lineas que nos
embarramos a diario.
¿Donde estarán nuestras madres ahora?
Felices de nuestra partida, relajadas.
Mandaríamos una solicitud por mucamas
a la tierra si supiéramos utilizar la radio.
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